ESCRITUREIRA

Felicidade

2010-03-11T15:21:00.002-03:00

O que é felicidade?
Felicidade é quando o último canapé da bandeja sobra para você.
É quando você sacode a lata — e ainda tem cerveja!
É encontrar vaga no estacionamento depois de uma volta só.
É o dentista telefonar para desmarcar a hora.
E, ao contrário do que você sempre pensou, felicidade não é viver uma grande paixão, é ter alguém para coçar as suas costas.

(Luis Fernando Veríssimo)

Hehehe

2010-03-11T10:41:00.000-03:00

Parabéns Mulheres!

2010-03-08T09:13:00.001-03:00

"Capitu – A verdade é que a gente deixa os homens bem confusos. O problema deles é que demoram a perceber as diferenças. Depois se desiludem quando elas aparecem.
.
Diadorim – E nós percebemos muito rápido, e mesmo assim nos iludimos também. Foi bom aprender com eles a ser mais direta, a tomar iniciativa.
.
Capitu – Eu sempre tomei iniciativa. O problema é que tinha de fingir que não tomava. Minha vida toda tive de esconder o que sentia.
.
Diadorim – Eu também, nem preciso lembrar.
.
Capitu – Hoje não é muito diferente. Mas, sabe, sinto inveja dessas mulheres que podem trabalhar e votar e passar cantadas…
.
Diadorim – Melhorou muito, graças também a esses homens que escreveram nossa história. Como diz o meu, sertão é dentro da gente; mas talvez hoje existam mais veredas. Caminhar sempre dá trabalho."
.
Daniel Piza (”Sinopse”)

CitAção

2010-03-05T09:23:00.001-03:00

“Escritores não precisam de truques ou ardis, nem necessariamente ser os caras mais inteligentes da rua. Às vezes, correndo o risco de parecer bobo, um escritor deve ser capaz de apenas parar e se boquiabrir com isso ou aquilo – um pôr do sol, um sapato velho – em simples e absoluto assombro.”

RAYMOND CARVER

Um clipe.

2010-03-05T09:12:00.004-03:00

Aperitivo para o fim de semana.

Ele está certo?

2010-03-04T20:36:00.003-03:00

Vila-Matas na Folha:

Folha – Em um trecho de “Doutor Pasavento” está escrito:

“(…) penso no pouco saudável que, no fim das contas, foi publicar livros e tê-lo feito, em grande parte, para ter certa fama e depois poder administrá-la como um bom burguês e acabar dizendo banalidades em jornais e revistas, incapaz de ser o dono da mais ínfima partícula de terreno de índole privada, pessoal. Escrever é para isso”.

O que fazer para que seja diferente?

Vila-Matas - Isso delineia um tema: em todo escritor verdadeiro há sempre um autêntico medo de ser descoberto como um não-escritor verdadeiro, que alguém conheça seus defeitos. Quanto mais verdadeiro e mais autêntico é, mais medo tem de ser descoberto.

CitAção

2010-02-22T11:18:00.002-03:00

“Sempre que folheava livros de estética, tinha a desconfortável sensação de estar lendo as obras de astrônomos que nunca contemplavam as estrelas.”

JORGE LUIS BORGES

Fragmento

2010-02-17T14:22:00.000-02:00

"Já se disse que as grandes idéias vêm ao mundo mansamente, como pombas. Talvez, então, se ouvirmos com atenção, escutaremos, em meio ao estrépito de impérios e nações, um discreto bater de asas, o suave acordar da vida e da esperança. Alguns dirão que tal esperança jaz numa nação; outros, num homem.
Eu creio, ao contrário, que ela é despertada, revivificada, alimentada por milhões de indivíduos solitários, cujos atos e trabalho, diariamente, negam as fronteiras e as implicações mais cruas da história.
Como resultado, brilha por um breve momento a verdade, sempre ameaçada, de que cada e todo homem, sobre a base de seus próprios sofrimentos e alegrias, constrói para todos."
Albert Camus

Lembrei

2009-10-26T17:39:00.003-02:00

Hoje, ao passear por esse caminho de várias estradas (internet), lembrei da existência desse blog. Entrei de férias e esqueci de avisar. Aviso agora que as férias chegam ao fim e é preciso retornar.

Uma Sexta, Uma Tira

2009-08-28T11:04:00.004-03:00

*Para ler/ver clique na imagem

Coisas por aí...

2009-08-27T10:57:00.003-03:00

"Moral da história: o debate entre saber e experiência, por mais que seja um clássico do pensamento pedagógico, é sem solução. A falta de saber compromete e empobrece a experiência, mas, sem a liberdade da experiência imediata, o saber se torna chato, estupidamente repetitivo e, no fundo, frívolo."

por Contado Calligaris, na
Folha de hoje para assinantes.

Três perguntas...

2009-08-24T20:18:00.004-03:00

até que ponto esse pedaço vira três pontos nesse mundo de muitos pontos?

medo de se mostrar?

ou medo do que acontece ao se mostrar?

finís, tudo continua nos três pontos...

Dependurado

2009-08-21T14:56:00.004-03:00

Fica por aí esse marron dependurado nas nuvens,

e na janela o pombo canta

Pássaros e céu,

lugares comuns pro traçado acontecer

Tempestade

2009-08-20T21:26:00.004-03:00

A sós, Bia contempla a tempestade

Assobia, chamando a tempestade

Quer saber?

Existe um pouco de cor em tudo isso...

Uma Sexta, Uma Tira

2009-08-14T15:02:00.004-03:00

*para ler/ver melhor, clique na imagem.

Amigos Atores

2009-08-05T14:08:00.006-03:00

Meus amigos são atores. Certo de que amigos mesmo temos poucos, ouso dizer, que os poucos que tenho são atores. Sim, atores. Pessoas que sonham e vivem para o palco. Nunca entendi a mensagem divina por trás dessa coincidência. Confesso que em muitas ocasiões maculei suposições que pudessem responder tal fato. Dentre elas a de que, se sou tão dado ao universo da ficção, cabe e vale pensar que minha necessidade de dialogar com personagens me colocou naturalmente nessas amizades... Mas não. Por mais que essa afirmativa se torne comprobatória, não gosto muito da mensagem sublinar que ela carrega. Meus amigos não são personagens comigo! É mais certo pensar que eu sou um personagem a procura de identificação... Confuso. Mas a verdade é simples. A vontade de arte nos aproxima de pessoas que comungam dessa vontade. No meu caso, os atores estavam sempre nos lugares que eu frequentava, ficou fácil se aproximar. Afinal de contas existem músicas, filmes e livros em comum; por outro lado eu também tentei ser ator e, quando escrevo acredito que sou (outra história). O que muito me leva a teorizar. Estou sempre observando esses meus amigos numa dedicação ímpar aos seus trabalhos, numa entrega que deveria ser comum a toda profissão. Cuidam do corpo e da mente em nome da necessidade cênica. Cuidam de si para se darem melhor num palco. É bonito pensar na entrega. Pois é justamente na entrega, na ajuda mútua que a amizade se constrói. Sabemos, é velha aquela máxima de que a vida é um grande teatro; pois que assim seja: minha vida um teatro que meus amigos atores me ajudam a escrever.

para Didi, Marcinho, Rodrigo, Ricardo e Mayron

Uma Terça, Uma Poesia

2009-08-04T10:20:00.002-03:00

CANÇÃO DA ALMA CAIADA

Aprendi desde criança

Que é melhor me calar

E dançar conforme a dança

Do que jamais ousar

Mas às vezes pressinto

Que não me enquadro na lei:

Minto sobre o que sinto

E esqueço tudo o que sei.

Só comigo ouso lutar,

Sem me poder vencer:

Tento afogar no mar

O fogo em que quero arder.

De dia caio minh'alma

Só à noite caio em mim

por isso me falta calma

e vivo inquieto assim

Antonio Cícero

Oi e Tchau

2009-08-03T11:46:00.004-03:00

Tanta coisa pra fazer que a passagem pelo blog é apenas para justificar que estamos funcionando na métrica do copiar/colar. Não é que falte vontade em escrever/discorrer sobre assuntos diversos que dizem respeito ao nosso mote. É cedo para sofrermos do Mal de Bartebly (se não souber o que é procura no google, rs). É tudo em nome das novidades que estão por vir. Oi e Tchau.

Um Sexta, Uma Tira

2009-08-01T13:03:00.004-03:00

*Para ver/ler clique na imagem.

Sobre a Literatura

2009-07-30T14:04:00.007-03:00

A reflexão meta-artística sempre foi uma constante no Escritureira. Assim, ao fazer um pequeno balanço do conteúdo postado nesse espaço, cai numa de perceber que, embora o Blog tenha sido feito para falar/fazer/indicar a arte da escrita (Literatura), fala-se dela muito pouco.

Isso não indica o tamanho da importância que ela tem sobre a vida desse que vos escreve. Pois que a predileção pela multiplicidade de informação de diferentes áreas da produção artística acabam por revelar o quanto a Literatura se tornou uma constante íntima. Que silência em alguns lugares, todavia fale alto nas minhas preferências. Sempre presente, mas nada escancarada. Devagar vou ganhando a segurança para tornar mais ativo minhas impressões sobre aquilo que leio. E mesmo sobre aquilo que arrisco escrever.

O Que se Chama Força de Vontade?

2009-07-30T09:10:00.007-03:00

Me pego pensando para que serve um blog? Um arroubo de vaidade? Um portfólio de noticias? Um mosaico de expressões? Um espaço de trabalho? Me demoro na resposta. E justamente por não sabê-la é que faço desse lugar um lugar de liberdade e de aprendizado...

Uma Terça, Uma Poesia

2009-07-28T09:33:00.006-03:00

O equilibrista (Eucanaã Ferraz)

Traz consigo resguardada

certa idéia que lhe soa

clara, exata.

No entanto, hesita: que palavra

a mais bem medida e cortada

para dizê-la?

Enquanto não lhe vem o verso, a frase, a fala,

segue lacrada a caixa

no alto da cabeça.

in Rua do mundo. São Paulo: Companhia das Letras, 2004.

in Rua do mundo. Vila Nova de Famalicão: Quasi Edições, 2007.

ver mais nesse Site

Uma Sexta, Uma Tira

2009-07-24T08:47:00.003-03:00

*clique na imagem para ver/ler melhor.

Cartas III

2009-07-22T09:26:00.004-03:00

E foi quando eu me esqueci de olhar a caixinha de correspondências, que o primeiro pedaço de alguém me chegou pelo correio. Num envelope feito de papel reciclado, com aquelas listras coloridas que mais parecem veias. Namorei todos os detalhes antes de abri-la. Vi uma letra que se apresentava sofrida na superfície do papel e de que como aqueles traços ao grafarem meu nome se deram numa urgência, pressa, essa tão comum nesses "tempos corridos". Já aberta, examinei o tipo de papel (folhinha de caderno espiral) em que ela havia sido escrita. Senti o cheiro, não sei se de celulose ou das mãos que sobre ela repousaram as letras...

Quase ao fim da leitura pensei... Escreveste pouco meu amigo! Pois já não queria abandonar aquela sensação de pausa, de êxtase, de ser naquele momento uma criatura infinitamente particular, que pela leitura e sentimento, havia consentido vida a algumas palavras humildemente escritas, agora vivas, pulsantes em meu coração.

Uma Terça, Uma Poesia...

2009-07-21T12:51:00.004-03:00

AH! OS RELÓGIOS

Amigos, não consultem os relógios

quando um dia eu me for de vossas vida

sem seus fúteis problemas tão perdidas

que até parecem mais uns necrológios...

Porque o tempo é uma invenção da morte:

não o conhece a vida - a verdadeira -

em que basta um momento de poesia

para nos dar a eternidade inteira.

Inteira, sim, porque essa vida eterna

somente por si mesma é dividida:

não cabe, a cada qual, uma porção.

E os Anjos entreolham-se espantados

quando alguém - ao voltar a si da vida -

acaso lhes indaga que horas são...

Mario Quintana - A Cor do Invisível.

Uma Máscara...

2009-07-17T08:47:00.003-03:00

O teatro foi uma das melhores coisas que me aconteceram no meu tempo de maturação adolescente. Com seu estudo e prática pude externar sentimentos que até então eram apenas bandidos dos meus pensamentos. Eu sempre criei mundos ficticios. O teatro me permitiu viver partes quase totais desses mundos. Usar uma máscara que muita das vezes representava uma verdade real: a vida sempre precisou de arte.

A passeio pelos sites que comumente visito, achei essa pérola de ideia. O editor-sênior da revista Bravo, Armando Antenore, inventou essa de entrevistar atores revestidos de seus personagens. Nesse contexto: a arte precisou da vida.

Canção do Novo Mundo

2009-07-16T08:35:00.004-03:00

Eu não me canso de dizer que a música tem um poder restaurador sobre nós. Feita por nós, parece não nos pertencer. Quando nos toca, tem um poder de transcender a normalidade. Pois que fala, diz e retrata uma realidade que embora esteja ali, não podemos tocar. Apenas ouvir, deixar-se sentir. Hoje pela manhã um amigo chegou dizendo que "não existem músicas como as de antigamente". Embora eu não concorde com ele, a nostalgia sobre uma determinada canção/estilo/artista é de fato revigorante, pois que a mesma carrega consigo histórias e lembranças de um tempo que passou e, que a memória já combalida pelo monótono presente ensiste em dizer que foi melhor. Uma música de antigamente...

Uma terça, Uma Poesia

2009-07-14T10:45:00.004-03:00

"Nem o oceano traz o que peço, a maré vem pedir esmola/ com o chapéu de espuma. Nem o pássaro canta o que desejo,/ conta os dias do inverno, servindo de leme ao fruto/ e relógio de pulso da árvore." (p. 35) .

TERCEIRA SEDE: ELEGIAS. Fabrício Carpnejar. Bertrand Brasil. 96 páginas R$ 26

blog do Carpinejar

Uma sexta, Uma tira

2009-07-10T14:48:00.002-03:00

*para ler melhor clique na imagem.

Cartas II e Uma dIcA.

2009-07-09T09:26:00.007-03:00

Ontem pelo fim da tarde sai correndo atrás do rapaz que busca nossas encomendas de correio, para que ele levasse junto aos seus embrulhos e pacotes, minha cartinha ao seu destino. Uma novidade que enfim saiu da ideia, ganhou forma e agora viaja ao seu futuro. Para um lugar que pode ser o lixo ou uma caixinha de sapatos especialmente feita para guardar suas irmãs gêmeas. Um pedaço de mim vai chegar lá por hoje ou amanhã. Que me seja devolvido um outro pedaço de alguém.

***

dIcA

Um disco, uma cantora, um link, uma alegria...

Clique aqui para baixar o disco

Cartas.

2009-07-08T16:26:00.002-03:00

Num pedaço de papel qualquer (de cartolina, fax, pardo, almaço, higiênico etc) em que eu possa me valer, seja branco, creme, azul ou sei lá, eu vou me lançar. Vou destilar minhas humanidades para um outro que pode ser você. De hoje em diante eu começo. Se você é meu amigo e tenho seu endereço, pode ser que você receba uma visita de meus pequenos escritos. Uma carta. Vai chegar pelo correio. Isso mesmo. Se o caso fosse rapidez usaria o email. Mas é justamente para desacelerar a vida e esse ranço de tornar qualquer sentimento uma balela que se desmancha no ar, que recorro às mãos, caneta e papel. Ser honesto é um bom começo para avaliar o quão necessito de bom senso em decisões importantes... Ou seja, decidi enviar cartas.

Feliz Meio Ano!

2009-07-01T14:33:00.006-03:00

Na minha caminhada (entenda como vida) sempre enxerguei a perspectiva do Ano Novo de uma forma diferente, talvez porque próximo ao meu aniversário. Assim, acabo por concentrar forças em como se darão meu cumprir anos e claro, nos presentes que haverei de ganhar (brincadeira). Ainda na passagem de ano tento seguir o protocolo: vestimenta branca, pensamento positivo, intrigas perdoadas, orações (faço mesmo) champagne etc. O que nem sempre acontece, embora não dê para notar.

Sempre deixo o principal para o meio do ano. Pois é justo no meio que tenho a sensação de começo. Com mudança de perspectiva, realização de projetos e a organização da vida. Logo, habiatuado com o que aconteceu e o que possa acontecer, dou corda no boneco para começar o que para muita gente já começou. Se minha atitude soa demorada, errada, esquisita, nem sei. Estou por cá fazendo um balanço rapidinho dos últimos (primeiros) seis meses, para o que for certo continuar e o que for errado abandonar. Agora, cabe apenas ao bom senso separar o que o certo do que é errado. Bom senso, outro tema de discussão.

Fala Ao Meu Coração.

2009-06-19T13:02:00.004-03:00

Á mas o Escritureira é Musiqueira, Videoeira etc, e a Literatura? Está em tudo. Fora isso o importante é aquilo que fala ao meu coração. Vide e vede.

Pausa ou Tempo de Aprender

2009-06-18T18:58:00.005-03:00

Numa dessas conversas que esperam pelo sol nascer, eu e um amigo e a cerveja, atualizamos nossas vidas sobre aquilo que queremos, gostamos e sonhamos... E mesmo sobre aquilo que não é legal, que deve mudar e como fazer. Ali pelas tantas ele soltou:

-Caramba! Já tem umas duas semanas que aquela dica está lá no blog!...

É verdade amigo(s). Demorei para voltar. Não que eu tivesse nada para falar ou não houvessem motivos para escrever. A verdade é que o motivos e algos sobravam e, para tanto optei por esperar, pausar e aprender com os excessos.

Li bastante, escutei muita música, vi alguns filmes interessantes, escrevi, como escrevi. Sobretudo, vivi ótimos momentos, como aquele que acima vos narro.

E aqui, rapidamente, chamo a atenção para isso... Áqueles que podem se dar o luxo de esquecer as mazelas da caminhada e num momento qualquer desenhar a amizade em prazerosas conversas. A coisa de amizade é coisa boa, entende? É coisa de respeito confessar aproximações, de pausar a vida para ver uma vida que passa pela palavra e luta do outro. De aprender, ensinar ou de simplesmente chorar. Quer coisa mais bonita do que produzir em lágrimas aquilo que não se cabe dentro?

dIcA

2009-06-01T10:36:00.008-03:00

Esfriou. O sol escondido por trás das nuvens, com preguiça, aos poucos se mostra. A neblina finge que não molha. Quem se arrisca sair, acaba por chegar molhado em seu destino. A quem falta coragem de sair, resta uma alegria tristonha (existe?), o conforto das cobertas, o café quente e a companhia dos livros.

Existem aqueles que se jogam no tempo. Recebem a brisa gelada no rosto e tiram gorros, luvas e cachecóis p´ra passear. Outros, abominam o frio e preferem por coisas que possam esquentar corpo e mente.

Por esses dias, de calor e frio, a ambiguidade do tempo se mostra suscetível para escutar música. Recobro minha atenção aos intrumentos, melodias, harmonias e letras. Na prática, alguns discos ganham preferência, dentre eles, o baticundum moderno, samba fino, retrato sincero...

Do Rodrigo Campos .

Baixa, escuta e claro, depois me fala...
A meu ver, é bonito e tudo mais. Nele leio (escuto) a vida pelas imagens de uma música bem feita e arranjada. Fica a dica.

Zé Rodrix e o Som de Um Sonho Imaginário

2009-05-25T08:38:00.005-03:00

Houve um tempo na minha adolescência (ainda não terminou.rs) que minha vida se fazia povoada por uma quantidade de música acima da média atual. Claro, isso ia de encontro com meu sonho de ser músico, tocar, cantar, compor e tudo mais do cotidiano que a prática poderia supor. Bem, aos poucos acabei por me tornar um tocador. Tocando em rodinhas com amigos, em bandas que também tinham amigos e compondo conforme minha necessidade de expressar as agruras do meu sentimento. O sonho prevalece, e junto dele outras necessidades que a vida adulta acaba por nos impor.

No período em que eu e tudo a minha volta convergia para a imaginação e vontade de estar fazendo apenas música, algumas coisas me eram essenciais. Dentre elas, todo aquele universo do Clube da Esquina, de lindas melodias e sofisticadas harmonias. Em contraponto a uma rítmica, que apenas nos ares das Minas Gerais, poderia nascer.

Em meio aquele pessoal, que faziam uma intrigante e fascinante música, um deles, Zé Rodrix na semana que passou, descansou. Foi cuidar no céu, de outro "som imaginário". Bom descanso Zé. E uma abraço de conforto e alento aos seus familiares.

***

Numa mesa de boteco entre amigos do peito, prometi esse vídeo, que encontrei pescando no Youtube. Àqueles que se mostram interessados por uma primorosa execução musical, podem se deliciar. Apesar das deficiências de audio do mesmo, seu valor histórico é incontestável. Nele uma seleção de craques, Tavito, Wagner Tiso, Frederiko Fodera, Zé Rodrix, Robertinho Recife, tocam "Feira Moderna", de Fernado Brant - Lô Borges - Beto Guedes, música clássica, sucesso na década de 70.

vontade x realidade

2009-05-21T10:47:00.005-03:00

Vontade:

Uma casinha em alguma montanha do sul de algum lugar. Em tempos de frio, com livros, cobertas, vinhos e o amor do lado. Acordar pela manhã com o vento batendo no rosto, fazer uma caminhada, sentar-se num café da vila mais próxima, observando o movimento das pessoas que produzem o suficiente para viver. Produzir também.

Realidade:

Barraco alugado no meio do centro comercial de uma grande cidade. Calor e fumaça. Um dia cansativo e pequeno para as pessoas produzirem tudo o que necessitam para viver. Refrigerante quente e marmita esquentada. A solidão como abrigo, observando as pessoas que fogem para dentro de si. Fugir também.

Ghost Writer Killer

2009-05-18T17:59:00.001-03:00

-Como pode o amigo virar um ghost writer?
-Preciso de dinheiro e também de uma confirmação...
-Como assim?...
-De que realmente escrever é aquilo que gosto de fazer.
-Mas para isso você precisa vender monografias e artigos?
-Não.
-Então porque esta fazendo?
-Já disse... Preciso de dinheiro...
-Sei...
-É verdade isso.
-O que?
- Enquanto escrevo ganho tempo para não tomar decisões precipitadas.
-Que decisões?
-Decisões ué...
-Me diga uma...
-Matar gente que me faz muita pergunta.

Para ganhar um sorriso seu

2009-05-15T12:12:00.003-03:00

Recentemente um video que contava com música, dança e literatura(Saramago), inaugurou uma nova fase aqui no blog, em que estamos procurando, a custo de amizade e desejo de comunicação, a criação de um espaço de interação, discussão, debate e sobretudo, aprendizado. O video em questão é tipo claro que nos serve de inspiração, nos comove e nos colaca a margem de uma vitalidade interna que sempre é bem vinda. Diante tal exposto, fica uma certa obrigação, ainda que inresponsável, de assim que necessário postarmos perólas desse tipo para a "degustação" dos respeitosos amigos que aqui nos visitam.

O video de hoje foi pescado no www.gafanhoto.com.br, mostra dois velhinhos em plena vitalidade tocando piano juntos... Veja e nos diga. A brincadeira deles lhe causou um sorriso? Se sim, missão cumprida.

Pense a respeito...

2009-05-13T17:15:00.004-03:00

"... a inevitabilidade do que somos é o que nos faz interpretar o mundo de um jeito ou outro, mas se não guardamos espaço para entender que o estranho também habita em nós, nos tornamos janelas fechadas para a diversidade da vida que está implicada na possibilidade de conhecer..." Márcia Tiburi - Coluna Revista Cult.

Abraço

2009-05-12T09:13:00.008-03:00

O Abraço Amoroso entre o Universo, a Terra (México), Eu, o Diego e o Señor Xólotl. Frida Kahlo.

Queria eu que minhas palavras chegassem aos amigos num roupante de abraços embrulhados dentro de caixinhas coloridas e coisinhas mais. Como ainda sou treineiro na ousada circunstância, dado ao fato que o acontecimento solene exige muito de técnica, perícia e mágica. Além da imagem que ilustra esse post, deixo um versinho da poeta Alice Sant´Anna para colorir o dia que nos chega:

levei para passear

o seu caderno de desenhos

abri a janela do ônibus e deixei

o vento brincar

com as páginas

***

Achei bem bonito o versinho de Alice. A propósito Alice é carioca e tem apenas 21 anos, estudou jornalismo na PUC-RJ e atualmente trabalha no selo Alfaguara da Objetiva. Quem estiver afim de conhecer mellhor suas poesias, podem acessar o blog da "garota":

http://www.adobradura.blogspot.com/

Ofício, Sugestão e Cobrança

2009-05-11T10:15:00.007-03:00

Nessa coisa de escrever tem um adendo de solidão que é próprio do ofício. Torna-o especial. Pois que na ausência de "viver a vida", como justificam o manuais de sociabilidade, estamos por desafiar limites, percorrer caminhos. Combinado a isso, desvendamos particularidades de nossa essência, que bululam em nosso ser e na mente das outras pessoas. Partindo desse pressuposto, podemos atribuir tais fatos, não somente ao ofício do escritor, mas também ao ofício do artista, independentemente da sua área de criação, seja ela literatura, cinema, música etc.

Para cada um particularidade recorrente. No meu caso vou filtrando coisas que possam uma hora ou outra me auxiliarem na criação de algo pertinente. Sei que em algum lugar de mim terei as pistas necessárias para tornar frutífira a minha "solidão criativa" em obra. Assim, sigo na empreita.

Quanto às coisas que filtro, ainda hoje escutei o EP da cantora brasileira Céu, intitulado Cangote, que é nada mais nada menos que um poço de inspiração. Céu, além de manter as qualidades de seu primeiro trabalho, dá um salto a frente na sua mistura de linguagem regional, com reggae e sintetizadores. Apurada produção que disponibilizo o link a seguir para quem quiser conferir.

http://www.4shared.com/file/104421283/3c68e98f/Cangote-2009-EP.html?err=no-sess

A oportunidade é convidativa para uma cobrança aos silênciosos e fantasmas (ironia/risadas) que nos visitam. É fato que as visitas no blog estão acontecendo, e embora saibamos que em meio a labuta do dia-a-dia exista uma correria empreendida por todos, não é fácil deixar comentários e impressões em tudo. Aqui entre nós, não se acanhem. Esperamos carinhosamente sua participação.

Roubando Postagens

2009-05-08T12:13:00.004-03:00

Boris Zaborov - Face a face - Pintura, Acrílica sobre concreto - Diptico, 2005. Muro de Berlim - 1989 / 2009 - Artistas pela Liberdade - Mostra Coletiva Palais Royal - Paris (Paris, França), 2009. O obra acima foi postada o no blog do de tudo um pouco Alfredo Aquino

http://ardotempo.blogs.sapo.pt/

dIcA

2009-05-05T09:38:00.002-03:00

Por esse dias em que o frio repousa em nossas casas, breve, ainda que seja, fica a humilde dica para os amigos se enroscarem no colorido e permanente amor que os rodeia e quem sabe ao som de uma boa música (a seu critério, como haverei de ditar o calor do momento) e uma taça de tinto seco (essa a minha prefência) deixar que a alma encontre o tal abrandar, a calma que tanto nos falta nos caminhos que seguimos.

Pense a respeito...

2009-05-04T09:17:00.002-03:00

O Escritureira, apesar dos pesares, continua fazendo sua caminhada e sabemos que a presença de textos não é uma constante do blog, isso para aqueles poucos porem fiéis leitores do espaço pode soar como uma falta de consideração da nossa parte para com eles e tal, mas não é isso. O blog é uma extensão das coisas que pensamos, produzimos e consumimos. Por isso talvez nos seja necessário a ausência em alguns períodos, para reciclagem, apredendizagem etc. Nesse período de ausências nós vamos aos poucos aprendendo como tornar o nosso blog, seu também caro leitor, um blog melhor.

Perante às discussões da importância de uma espaço virtual para a chamada divulgação da produção por nós concebida, devagar vamos reativando o blog, mas não somente para textos, e sim para tudo (videos, músicas e textos de outros autores) que possam gerar reflexão e posteriormente, debate daqueles que ainda por aqui passam. Agradecemos com imensa sinceridade a todos que comentam as postagens e a aqueles que nada dizem, o silêncio as vezes diz muito.

Diálogo.

2009-04-27T09:19:00.004-03:00

Poucas vezes na minha pequena caminhada vi uma combinação tão tão perfeita de literatura, fotografia, dança, música e cinema... E o melhor, Saramago participa dela.

YouTube Mano.

2009-04-08T16:13:00.002-03:00

-pô, calor né?
-tá.
-ta meio injuriado?
-sim.
-dia monótono.
-pois é. também tô achando...
-tem alguma idéia?
-sim.
-diz aí...
-bora tirar a roupa e correr pelado lá na rua.
-legal. que que eu ganho?
-eu pago o salgado.
-combinado.
-mais uma coisa...
-diz.
-tem quem ser em cima do gramado dançando macarena.
-por mim beleza.
-vai se despindo que vou pegar a câmera.
-hun? p´ra quê?
-youtube mano.

Eles Falam. "JPCuenca"

2009-04-03T13:32:00.000-03:00

Eles falam. "Daniel Galera"

2009-03-31T08:00:00.005-03:00

2009-03-10T08:56:00.001-03:00

CONSELHO PARA ESCRITORES

Mesmo que te mantenha a pé toda a noite,
lava as paredes e esfrega o chão
do teu estúdio antes de compores uma sílaba.

Limpa como se o Papa estivesse para vir.
O asseio imaculado é sobrinho da inspiração.

Quanto mais limpares, mais brilhante
será a tua escrita; não hesites, pois em sair
a campo aberto e lavar a face oculta
das pedras, nem de passar um trapo nos ramos mais altos
das florestas sombrias, pelos ninhos cheios de ovos.

Quando encontrares o caminho de volta para casa
e guardares as esponjas e escovas debaixo do lava-loiça,
contemplarás a luz da aurora,
o altar imaculado da tua secretária
uma superfície limpa no centro de um mundo limpo.

Então, de um pequeno copo, azul reluzente, tira
um lápis amarelo, o mais afiado do bouquet,
e cobre páginas com frases miúdas
como longas filas de formigas devotas,
que te seguiram desde o bosque.

Billy Collins

2009-03-07T11:59:00.002-03:00

e quando não há nada a escrever?

e quando as palavras – todas que cabem no alfabeto – te traem

ao buscar na ponta dos dedos de outro

se outraso exercício das suas afecções?

e quando as palavras não fogem– mas embaralham as letras entre si –deixando para ti

apenas a possibilidade de calar– boca cerrada

ou a indefectível cara de sujeito boquiaberto?

e quando a palavra boi é escrita e vês nela uma flor?

e se a ternura derramada em cada gesto teu for transformada em monotonia?

e se tua epopéia não passar de uma canção-alpiste?

e se te disserem – e provarem – que tudo que você pensa escrever

já existe?

e se o palhaço for ao circo determinado em fazer todo mundo triste?

Caê Guimarães

2009-03-03T09:03:00.000-03:00

Os velhos
Ernesto Sábato

"É tão pouco o tempo que dedicamos aos velhos! Agora que eu também sou um deles, quantas vezes na solidão das horas que inevitavelmente acompanham a velhice, lembro compungido aquele seu último gesto (o de minha mãe) e observo com tristeza o desamparo que os anos trazem, o abandono a que os homens de nosso tempo relegam os idosos, os pais, os avós, essas pessoas às quais devemos a vida.

Nossa "avançada" sociedade deixa de lado quem não produz. Meu Deus, abandonados à sua solidão e às suas ruminações! Quanto de respeito e de gratidão perdemos! Que imensa devastação os tempos causaram à vida, que tremendos abismos se abriram com os anos, quantas ilusões foram assoladas pelo frio e pelas tormentas, pelo desengano e pela morte de tantos projetos e seres que amávamos!"

(Ernesto Sábato - A resistência / Companhia das Letras, 2008)

2009-02-17T16:25:00.000-03:00

"Nenhuma perna é eterna."-JPP

2009-02-09T11:14:00.001-02:00

"E é que o enderço certo de algumas idéias deveria ser o espaço branco do papel. Ele pouco lembra de detalhes. Nesse momento perde seu tempo procurando bobeiras em sites de busca. Você derrepente se pergunta que tipo de bobeira ele procura. Deve ser a mesma que te fez chegar até aqui. Já que veio. Após sua rotina diária de internet, explore seu tempo lendo um bom livro. Saia do MSN. Não existe pior exercicio de solidão. "

2009-02-03T12:15:00.000-02:00

"Então, ela depositou o copo em cima da mesa"

pedaço ou começo de algo

2009-01-27T08:43:00.004-02:00

"A porta estava escancarada. Com tudo muito sujo. Pedaços de folhas amarelas e galhos quebrados dos coqueiros que o vento compôs espalhavam-se por ali. A faxineira, preguiçosa que só, ainda não havia chegado para limpar a entrada do prédio. Receberíamos os necessitados com aquela decoração outonal. Ao entrar passei por algumas pessoas vultosas no corredor e fiz questão de não olhar. Não quis saber quem eram. Já não suportava mais ter que desejar bom dia a desconhecidos repetidos e receber de volta acenos que mais tarde, frente a minha resignação no trabalho, transformariam-se em agressão por meio de olhares intencionados a reprimir. O asco que eu tenho por bochichos e colóquios de coffee break cresce sem igual. Acabo por tornar pessoa sem muito recursos de sociabilidade, sempre aos cantos lendo alguma coisa para amenizar aquele gesto solitário de abandono proposital."

Frederico Oliveira

fragmentos...

2009-01-20T10:05:00.002-02:00

1.
"No caminho para casa deixo que essa porra de brisa me toque o rosto e é verdade que não tenho escolhas. Não comando a respiração do mundo. Meu cabelo amarrado por duas tiras de pano lilás se esvai em embaraço. Ascendo um cigarro para dramatizar minha caminhada. Na outra mão tento tornar imperceptível essa minha bolsa em formato de cachorro, que deveras eu acho ridícula. Eu ia ter coragem de ir para uma cidade que não conheço, vestida dessa forma que ainda não os falei... calça xadrez com entonações vermelhas e preto, pequena blusinha verde, tênis All Star branco, cor de bosta nunca lavado, e vocês ai já me acusam de cafona. Devo dizer que sair assim não foi algo planejado. Embora os meus olhos tenham sido pintados de forma estratégica de um modo que me fizessem parecer uma adolescente em fase rock vodca crise menstruação para que todos os dias se igualassem aos outros. Cansei de trabalhar e usar terninhos. Sair do trabalho foi tão fácil que valeu a seduzida que dei no chefe. Em tempos que minha auto-estima se compraz em coisa ruim, testei meu poder de fogo no dia em que sabia, a mulher dele estaria por lá. Duas vitórias derrotas que minha consciência refaz: o sexo vulgar pela liberdade e a solidão."

"Legais são as bonecas russas e seus cabelos vermelhos. Outra coisa. Não consigo me livrar de um quadro antigo que ganhei de vovó, feito da foto de um calendário distribuído por algum supermercado, hoje falido, na década de 70. Nele uma senhora negra amamenta uma criança branca. Embora eu tenha tomado muito copo de leite olhando aquela foto não sei se meu afeto vem de uma forma de tornar viva a memória de vovó através daquelas tetas brancas abocanhadas pelo albino ou se pela mascarada mensagem de cunho social que a pobre e já gasta impressão carrega. Num tempo não muito longe eu bem que esbocei ser uma militante de esquerda, mas não consegui deixar de comer macdonald´s, em um paradoxismo constante que muito fez-me emagrecer. Abandonei."

"Subi o morro desavisado, longe de mim, um tanto quanto errante nos passos que lançava ao chão. Pelo caminho a seguir, ás águas da chuva que havia caído pelo amanhecer encontravam meus pés. Perdido em minhas abstrações, pensava no trabalho que teria ao longo do dia. E de como seria bom se eu pudesse ter ficado em casa debaixo das cobertas, dormindo, lendo um bom livro, sonhando... Avistando as pequenas árvores do meu destino, eu me demorava."

...

frederico oliveira.

2009-01-16T12:14:00.002-02:00

Parabéns aos Escritureiros Alfredo, Alesandro, Ana Cláudia, Frederico, Gustavo e Marcelo que hoje colam grau em História.

Espero que seja inesquecível

2009-01-14T10:15:00.004-02:00

Fui convidado a dar as caras, melhor dizendo, as letras nesse espaço. Gostei até da proposta de escrever cada um no seu dia e tal. Mas vi, olhando o histórico do blog, que nem sempre os escritureiros tiveram tempo de postar e, que nem sempre lembraram que no referido dia da semana era o seu dia de postar. Aqui não tenho a intenção de julgar os motivos que levaram os amigos a pararem/esquecerem de escrever e etc. Apenas chamo a atenção à disciplina cruel de termos horas e hosrários para dar vazão a sentimentos que nem sempre temos prontos para colocar no papel, melhor, no blog. Combinei o seguinte com o Frederico e com a Ana Cláudia, que no dia que eu tiver afim, que no dia que eu lembrar, eu darei minhas "palavras por aqui". Não sei o que abordarei e nem como farei. Espero apenas que essa esperiência seja inesquecível. Assim como foi a minha segunda noite de amor. Pois a primeira empenhei-me em esquecer, eu estava nervoso e nem consegui amar direito.

Se eu fosse você continuava lendo...

...

"Há certos dias em que acordo com uma esperança demencial, momentos em que sinto que as possibilidades de uma vida mais humana estão ao alcance de nossas mãos. Hoje é um desses dias.E então me ponho a escrever quase às apalpadelas na madrugada, com urgência, como alguém que saísse para a rua pedindo ajuda diante de uma ameaça de incêndio, ou como um navio que, a ponto de afundar, mandasse um último e fervoroso sinal para um porto que sabe próximo mas ensurdecido pelo barulho da cidade e pela infinidade de letreiros que confundem o olhar.Peço a vocês que paremos pra pensar na grandeza que ainda podemos pretender se ousarmos avaliar a vida de outra maneira. Peço a nós essa coragem que nos situa na verdadeira dimensão do homem. Todos, repetidas vezes, fraquejamos. Mas há uma coisa que não falha, é a convicção de que – unicamente – os valores do espírito podem nos resgatar deste terremoto que ameaça a condição humana."

...

O texto acima é de uma coletânea de ensaios do livro A Resistência (Cia das Letras) do meu amigo (amigo? por que não?) argentino Ernesto Sábato, para muitos o maior escritor argentino vivo. Achei bonito e tudo mais deixar essa mensagem na minha primeira vez, para os poucos, porém fieís leitores dessa casa de escritureiros.

...

e para terminar:

gente, gente e gente, nunca se esqueçam de amar.

beijo.

David Leinad vai escrever quando der vontade e lembrar no Escritureira.

São Lourenço & Dom Bosco

2009-01-13T10:13:00.002-02:00

Recorro a minha memória. Uso as remotas lembranças para dar sentido à questão que me compraz. Lembro, ainda criança, nas rodas de adultos, amigos de meu pai, nos botecos, supermercados e varejões. As gozações referentes aos “iniciados” na arte do amor, que deveras quanto recorriam à famosa rua São Lourenço. Famosa, por que possuía na sua geografia social, “o pecaminoso”, nas palavras eclesiais. Rua nefanda, lugar das mulheres de programa, dos travestis e dos homens quase sem-teto, desavisados pela bebida e pelo desfalque financeiro. A ironia mora no título. Se por vontade fosse, nunca uma rua com nome de santo ganharia relevância por negativas qualidades. Negativas pois que, pensando na causa religiosa: os atos ali praticados eram dignos de pecados. Invertiam os valores cristãos, criavam no imaginário social a idéia de que na rua São Lourenço, a noite era dia. Ali, a noite, ressuscitavam-se os desejos adormecidos dos habitantes de uma cidade conservadora, de protetorado católico, comandada por coronéis: esses, os maiores clientes da rua em questão.
Valei-mo-nos da localização da rua São Lourenço. Ela ficava, sim, ficava (eis que não tarde voltemos a essa questão) no bairro São Benedito, um dos mais antigos da cidade de Uberaba. O bairro cresceu as margens do centro urbano. Logo as suas principais ruas ganharam importante significado comercial, uma vez que, eram abarrotadas de lojas, com diversificada variedade de itens comercializados. Paremos-nos para pensar: não é por acaso que a rua por nós citada também continha algo p´ra se vender, ainda que esse algo incomodasse em muito as esferas administrativas da cidade.
Na passagem do século XIX para o século XX, além de forte entreposto comercial que ligava as principais cidades brasileiras, Uberaba começou a ganhar notoriedade como principal produtora de gados, especificadamente o Zebu. Assim, para acompanhar o forte crescimento comercial da produção bovina, criou-se a ABCZ (Associação Brasileira de Criadores de Zebu), com sede localizada no já citado bairro São Benedito. A alguns quarteirões da nossa rua objeto. Nos remetendo ás questões de localidade, vale ressaltar também, que no bairro São Benedito, próxima a Igreja de São Benedito, se estabelecia a antiga Rodoviária da cidade. Ou seja, todos que vinham a Uberaba, seja a passeio ou a trabalho, tinham a primeira impressão sobre a cidade, tendo por base o bairro São Benedito.
Dada as circunstâncias, não pegaria bem para a cidade a forte conotação periférica que a rua São Lourenço dava ao local, visto à importância política e comercial do mesmo. Assim, eis que num arroubo que não sabemos quando, fato que não pudemos apurar, a rua São Lourenço deixou de existir em nome, em placas e em mapas. As esferas administrativas da cidade, afirmado suas raízes religiosas, mudaram o nome da rua para outro santo: Dom Bosco que, ironia ou não, é o santo dos jovens. Fato que casa perfeitamente com o contexto. A cidade crescendo, urbanizando-se, modifica o nome de sua rua problema, para ver e ter quem sabe, uma mudança de sentido no que diz às práticas populares, em função de um novo referencial. Um nome de santo, diferente sim, mas santo. Ironicamente santo dos jovens. Visto que coincidentemente vai de encontro a dinâmica urbana, de se construir sobre o antigo, afirmando o moderno.
A rua São Lourenço ficava no bairro São Benedito e hoje é rua Dom Bosco. Mas para uma pessoa que não tomou contato com essa mudança e precisa se localizar é mais fácil falar: a antiga São Lourenço. Digam-se de passagem ainda com vestígios (prostitutas e travestis) reais de sua história. Uma mudança que encontrou resistência. Contudo, mesmo que ás práticas ali elencadas encontrassem uma unânime resistência no imaginário social, a rua São Lourenço viveu e ainda vive. Vide minha memória.
*

Observação*: São Lourenço (o santo) foi um mártir católico e um dos 7 primeiros diáconos (guardião do tesouro da Igreja) da Igreja Cristã, sediada em Roma . Homem do Séc. III depois de Cristo. Que tesouros São Lourenço ( a rua ) guardava?

Frederico você vai e eu fico escreveu hoje uma terça-feira 13.

Campos de Carvalho

2009-01-06T12:42:00.003-02:00

Esse senhorzinho na espreita da pequena foto é Walter Campos de Carvalho, um grande escritor brasileiro. Nasceu em Uberaba no dia 1° de novembro de 1916. Apesar de sua importância ser reconhecida entre alguns poucos “ratos” de sebos, apaixonados pela o que houve e há de melhor na nossa literatura, ele não é estudado nas universidades e muito menos lembrado. Com pouca bibliografia crítica a seu respeito. Nunca ganhou uma homenagem que se preze em sua cidade natal, nem nome de rua. Campos faleceu no ano de 1998 em São Paulo, com apenas quatro pessoas velando seu corpo, dentre elas seu primo Mario Prata, também escritor nascido em Uberaba.
Escrevo esse pequeno texto para fazer voz ao pequeno movimento e interesse relacionados a sua obra. Hoje transbordam peças adaptadas de seus romances e teses que identificam suas qualidades de excelente prosador.
Seus livros causaram imenso impacto nos meios literários quando do seu lançamento e ainda causam verdadeiro furor nos que o leem. Dentre seus admiradores podemos citar Jorge Amado. Que comprou trinta exemplares do seu livro “A Lua Vem da Ásia” e distribuiu p´ra escritores, “para que eles tomassem contato com o que há de melhor sendo escrito no Brasil”.
Campos de Carvalho lançou apenas quatro livros pela editora José Olímpio(mesma editora de outro ilustre de Uberaba Mário Palmério), na verdade, quatro obras-primas. Palavras que roubo de variadas pessoas que tomaram contato com sua obra. Esse senhorzinho como disse o repórter Heleno Álvares, “era uma estrela em que tentamos, encantados, buscar um pouco de brilho, na esperança de ofuscar o fosco que somos”.
Busquemos pois ler Walter Campos de Carvalho. Recentemente o grupo editorial da Record re-publicou suas obras em cuidadosas edições. E em tempo de mostrar minha consternação pela despedida do amigo Alfredo Ciabotti desse espaço, deixo a ele e nós que aqui continuamos (até quando não sei) uma frase do próprio Campos de Carvalho:
“Quando se apagam as luzes é que eu me vingo espiando as estrelas.”

Frederico irmão da Joyce escreve aqui nas terças quando lembra.

Eu copiei e colei...

2008-12-23T12:33:00.005-02:00

Deixo aqui as palavras que Leones escreveu em seu blog:

"na rodoviária de Goiânia, comprei uma edição de bolso (L&PM) com poemas de Emily Dickinson traduzidos por Ivo Bender. um poema para encerrar:

Há duas maturações - uma visível -,

Cujas forças giram em círculo

Até que o aveludado fruto

Caia aromático ao solo;

E um maturar mais recluso

Dentro da vagem espinhosa,

Que os dentes da geada rompem

No distante ar de outubro."

E foi assim que nessa terça feira Fred filho do Zé plagiou aqui...

PAIXÕES

2008-12-21T20:30:00.002-02:00

Acordou e se vestiu.
Dar comida ao cachorro.
Não entendia porque ele não gostava de sorvete de flocos.
Justo flocos?
Não podia ser de pistache?
Pistache é verde.
Verde é uma cor feia.
Adorou o chapéu de praia que ganhou dele no amigo invisível da empresa.
Amizade forte e um amor maior ainda.
Esperava por uma oportunidade qualquer dia desses.

***

Não dormiu aquela noite.
Ganhou um abraço que o fez perder o sono.
Ligou para a melhor amiga e chorou.
Estava apaixonado e não sabia lhe dar com isso.
Estava sozinho olhando para o teto.
Resolveu ligar para perguntar se gostou mesmo do presente.
Não atendia.
Logo ela iria saber que aquele pedido de casamento não era somente porque ele estava bêbado.
Bom, talvez.
Esperava por uma oportunidade qualquer dia desses.

Ana Cláudia Soares escreve aos sábados na escritureira, mas postou no domingo porque sabia que ninguém iria postar.

REFLEXÃO 2

2008-12-17T10:40:00.002-02:00

Engraçado ver como a sociedade em que vivemos é hipócrita.O Brasil tem como imagem um povo de muitas cores, de muitos costumes, um povo unido nas "diferenças". No entanto, essas diferenças acabam por aparecer nas mais corriqueiras situações.

*Tão grande é a discriminação que acaba por formar imagens pré-constituídas das pessoas, o que as leva a serem alvo para sempre - os famosos rótulos. Porque todo favelado é bandido, porque todo aluno de escola pública é incapaz, porque todo político é corrupto, porque toda loira é burra. RI-DÍ-CU-LO.

*Pior que o preconceito explícito, cuspido no rosto do sujeito, é o preconceito que se esconde. É aquele comentário engraçadinho que ronda as rodinhas de conversa nos bares, que paira sobre as famílias conservadoras, que se infiltra na cabeça de pessoas mais influenciáveis e, por fim, acaba com a vida do outro.

*As demonstrações de preconceito, mesmo que implícitas, estão presentes na nossa vida. É só olhar mais profundamente.

*"Quem planta preconceito, racismo e indiferença não pode reclamar da violência."

Mayla Cicci escreve às quartas-feiras na escritureira.

Sobra da Sombra

2008-12-16T08:30:00.002-02:00

Pare, perfumes e meus uniformes de bandido
ainda poeira eu risco e arrisco
guiar continhos de existir
peguei tênis que caminhar assim dói
e na próxima sobra de sombra descanso
um canto no canto me escondo
no livro som.

Sim, vou colher palavras na minha pequenez
e delas confeitar poesias estorinhas aos meus filhos.
Pai poeta, mãe também,
cadarços soluços noites
linhas que afeto Deus me deu.
Dedos apontam as palavras como acenam,
ao carro que me leva lá em ti.
*
*
*

Frederico filho da dona Nice escreve ás terças-feiras no/na Escritureira.

Origamis na Areia

2008-12-09T09:47:00.002-02:00

Tem mãozinhas brincando na areia

vasto vento vida,

dada a divindade do gesto

o deserto espera sopro

o barco aponta céu

e simples assim,

as praias esperam

corpos pensar

e pensar barcos copos

deu-se o vento

apagam-se castelos

fazem-se sonhos.

Frederico nada rico escreve ás terças no/na Escritureira.

OPOSTO

2008-12-03T10:56:00.001-02:00

Bernardo sempre gostou de andar contra as correntes. Ele estudava numa escola direcionada às práticas agropecuárias, numa fazenda. Apesar de viver entre vários amigos que gostavam, por exemplo, de música caipira, ele era diferente. Gostava de Rock n Roll e combinava essa preferência com uma paixão por motos. Apesar das críticas por parte dos colegas, ele não se importava e vivia a vida do jeito que mais lhe convinha.
*
Clara era uma menina meiga e sensível. Tinha duas irmãs mais velhas e morava com elas e com seus pais. Ela estudava em um colégio tradicional da cidade e tinha muitos amigos. Talvez por ser a filha mais nova - suas irmãs já eram bem mais crescidas quando ela nasceu - sua personalidade formou-se quieta e reservada. Ela gostava muito de Mpb, especialmente de Lô Borges.
*
Um ano antes de Bernardo entrar na escola técnica, ele estudou no colégio de Clara. Um dia, já observando a menina por muito tempo, acabou por se declarar. Tudo bem que não foi uma declaração muito romântica, mas ainda sim teve efeito. Ele disse: "Menina, um dia ainda caso contigo, pode crer". Aquilo ficou na cabeça de Clara por muito tempo.
*
Mas, como nem tudo são flores, seus caminhos se distanciaram. Após alguns anos, se encontraram numa festa de carnaval. Ele com suas roupas de couro e ela com sua saia hippie. Se olharam e isso bastou para perceberem que aquela promessa que Bernardo havia feito ainda nos tempos de escola poderia sim um dia se concretizar.

Mayla Cicci escreve às quartas-feiras na escritureira.

Clarice

2008-12-02T08:45:00.002-02:00

Mas o que há com Clarice? Não tocou nas torradas, não bebeu o leite. Com as mãos apoiando o queixo socou os dedinhos da outra dentro do copo e avistando o que não sabemos, ficou fazendo movimentos circulares até que alguém de fato viesse se preocupar a ponto de chamá-la. Acordou mais cedo que o convencional. Fez sua oração. Tomou seu banho. Tentou ler um livro preenchendo o tempo até que as pessoas da casa pudessem lhe fazer companhia na sua solidão interna, indecifrável. Nós perguntamos, ela não quis dizer. Por algum tempo percebíamos uma ausência de vaidade no seu modo de vestir. Com seu sorriso amarelo impostado como fosse algo obrigatório a qualquer custo. A encenação que sobre ela inclinava-se anunciava que algo na medida convencional do caminhar era falho, nos restava compreender sem que pudéssemos ajudar.
Me digam vocês o que aconteceu com Clarice?

Frederico cara de pinico escreve ás terças feiras nesse espaço de amigos chamado Escritureira

CORES

2008-11-28T11:33:00.004-02:00

Aquiles queria ver o pôr-do-sol mas Ananda insistia que o nascer é muito mais bonito. Decidiram assistir os dois naquela dia. O pôr-do-sol no lugar que Aquiles dizia ser a visão mais bonita. Na beira do rio.

- Parece que o sol está entrando na água, não?

- Não.

Fez-se o silêncio até o completo anoitecer. As cores iam sumindo. O azul era tomado preto enquanto em volta do sol fazia-se uma festa de cores, amarelo, laranja, vermelho, rosa, roxo, algumas sem definição.

Vinho. Beijos. Carinhos. Sexo. Sorrisos.

- Não acha o nascer do sol muito mais bonito?

- Talvez.

Ana Cláudia Soares escreve aos sábados na escritureira.

OLHOS, ALMA E SEGREDO

2008-11-26T10:16:00.003-02:00

Por dentro dos olhos de alguém
Dá pra ouvir o que a alma canta

Por dentro dos olhos de alguém
Dá pra saber se a alma chora

Se chora ou se sorri
Se canta ou se desmancha
Se fala ou se esconde

Por dentro dos olhos de alguém
Dá pra sentir o que se sente

Por dentro dos olhos de alguém
Dá pra desvendar os seus segredos

Segredos não tão secretos
Segredos não tão segredos
Mas ainda sim escondidos

Por dentro dos olhos de alguém
Dá pra saber quem ele é.

Mayla Cicci escreve às quartas-feiras na escritureira.

Capricho de Hemisférios

2008-11-25T10:03:00.003-02:00

Estiquei o braço para retirar a linha que estava presa a seu casaco. Meu olhar, eu sei, voltava-se para dentro, perdida. Quem saberia dizer, derrepente anunciava uma paixão com data de validade vencida. Mais uma vez o que chamei de amor estava indo embora. Sei que para os braços de um futuro que ele presumia correto. Sei que para liberdade que ele julgava não ter do meu lado. Melhor que fosse embora mesmo. Se meu ombro transfigura uma jaula. Meu carinho tranformou-se em coleira. Longe daqui ele tocaria seus passos...

Eu acredito que o melhor fica comigo e, uma hora ou outra o que eu ousei chamar de meu objeto do amor, claro que num gesto de libertar a minha consciência, voltaria a esse mesmo lugar de partida e buscaria o que ficou. Errado. Planejo que para tal percusso, muito chão se estenderia, tal fato se daria longe. Pois hoje eu também vou embora. Cansei de ficar. E só de imaginar quem vai olhando p´ra trás, dá-me nos nervos. Vou também. Assim ninguém é abandonado. E o gesto de tchau é para quem passa e, não para quem fica.
*
Por algum tempo o ajudei na composição de seus sonhos. Precipitei-me em fazê-lo disciplinado. Em sempre cobrá-lo pelas horas perdidas, pelos minutos vazios. Ele morava na minha casa. Comia da minha comida. Molhava-se, lavava-se com minhas águas. Tenho medo de pensar que em algum momento a estima que construí, todo aquele afeto emergencial, eram apenas pelos serviços sexuais do rapaz. Ao mesmo tempo que penso, que nada seria mais justo do que ele me possuir e vice-versa. Afinal de contas ele não me dava dinheiro para as despesas. Não lavava o prato que comia. Não limpava o quintal. Muito menos saía para comprar um pão. Se prestava somente a estudar, estudar e estudar. Dormir, dormir. Masturbar-se. Logo seu descanso era cobrir-se do meu corpo. O muito que fazia era deixar as peças de roupas espalhadas pela casa me arrumando mais trabalho depois de uma longa jornada na livraria. O engraçado é que na vida eu sempre estive vendendo e comprando. E não seria estranho pensar que ao usá-lo eu também era usada. Mais prático o seria pensar que eu era uma empregada de mim mesma. Trabalhando para continuar trabalhando, enquanto meu moço, minha cria, preparava-se para partir.
*
Estou aqui parada entre o vão da porta e as possibilidades da rua. Demoro algum tempo para lembrar que minha mochila está com o que preciso para também partir. Meu olhar agora se perde em fotografias internas, tiradas pelos cômodos da casa ao longo dos pequenos momentos que passei com ele. Entre a decisão pela solidão trancada e a outra que posso viver no ônibus que parte daqui a pouco, devo escolher a segunda. Devo construir para a liberdade. Ainda que essa mesma passarinha venha alicerçada num orgulho que não me deixa aceitar a condição de desamparo por estar só, por ter ficado p´ra trás.

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no/na Escritureira

PRETO

2008-11-22T10:18:00.002-02:00

Porque ela dizia que toda noite o céu fica assim. Preto. Negro.
Espera o sol nascer para trazer de volta as cores do seu dia.
Sozinha. Acompanhada.
Ananda gostava de ver o sol nascer.
Mesmo que Aquiles estivesse dormindo ao seu lado.
O sol era seu.
O dia era seu.
A noite passou e só restou lembranças.

Ana Cláudia Soares escreve aos sábados na escritureira.

REFLEXO

2008-11-19T00:04:00.003-02:00

Gostava de observar a lua pois sempre que o fazia pensava em coisas boas, ficando mais feliz mesmo sem ter nenhum motivo aparente. Sempre buscava o céu à procura da estrela que dizia ser dela: a mais brilhante de todas. Pensava nela com carinho, lembrando do irmão que perdera. Apesar de todo o seu ceticismo, acreditava que aquela estrelinha sempre iria protegê-la.

Tinha vários amigos mas sabia que podia contar mesmo apenas com alguns: esses já bastavam. Muitos diziam que ela parecia ser muito séria e costumavam julgá-la sem conhecê-la realmente. No final, alguns poucos realmente gostavam da sua companhia e se tornavam grandes companheiros. Tudo de que ela precisava era de sorrisos e rostos felizes por perto. Assim estava bom.

Seu grande defeito era ser extremamente dramática: sempre fazia tempestades intermináveis dentro de um copo de... cerveja! Sim, outro defeito: gostava de beber e bebia demais. Um dia ela mudaria, por enquanto pensava apenas em viver intensamente, fazer tudo o que gostava. Então vivia feliz. Isso é o que importava: vivia extremamente, intensamente e absurdamente feliz - apesar dos pesares.

*

Mayla Cicci escreve às quartas-feiras na escritureira.

Trote ou Tudo Acaba Hoje

2008-11-18T09:38:00.003-02:00

Pegou o telefone, discou sem escolher os números. Disparou:
-Tudo acaba hoje.
-Alô?... quem fala?...
-Tudo acaba hoje.
*
Márcio escutava atônito do outro lado da linha. Pensava “como assim tudo acaba hoje?”. Quando perguntou novamente quem falava. Escutou apenas o barulho continuo do sinal que acusava o término da ligação. O famoso: “tutututututu...”.
*
A postos de acusar o próximo número na sua sessão matinal de trotes, viu sua mãe entrar pela sala desolada. Interrompeu a ligação.
-O que acontece?
-Acabei de pegar o resultado do exame de sangue...
*
José tinha uma tia internada com problemas nos rins. Que constantemente precisava de fazer hemodiálise. Por aqueles tempos a família se reuniu num gesto de complacência e ternura. Todos à mesma época passaram a doar sangue no hospital de hemofílicos da cidade, num gesto que atenuava o sofrimento de todos.
*
Logo pela manhã, Joana pegou o resultado do exame. Passou pelo consultório de um médico conhecido da família. Na verdade queria entender os motivos pelos quais a ligaram do laboratório para pegar o exame. O que diziam aqueles papéis. Quis saber do atendente, mas o garoto não podia falar.
-Então não tem jeito filho?
-Não minha senhora. Somente um médico pode lhe dizer.
*
Márcio a muito tempo gostaria de ter saído do emprego. O chato da sua empreita no laboratório era o olhar das pessoas. Desconexos, ansiosos, perdidos em uma tristeza abstrata. Era de lhe cortar o coração quando tinha de entregar algum exame que carregava uma má notícia.
-O que você tem amor?
-Hoje entreguei um exame a uma senhora... A notícia que ele carregava não era nada boa...
-Mas Márcio!... Você tem que ser profissional... Não pode se deixar abater por algo que é comum do seu ofício...
-Você não entende... A culpa é do olhar... A culpa é dos olhares...
*
Sentada na poltrona da sala, Joana procurava uma forma de contar a seu filho que o exame em suas mãos não era de sua tia, mas dele. E que o motivo que a colocou em desconsolo feriam em muito sua razão.
-Leucemia terminal José.
-Como mãe?
-Tudo acaba hoje meu filho...
*
*
*

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no/na Escritureira

AZUL

2008-11-15T11:26:00.001-02:00

Deveria ter dormido até tarde aquela manhã. Essa era a frase que se passava na cabeça de Aquiles. Sua mãe gostava de mitologia grega. Mas não faria nada que seu nome forte carregava. Gostava da cidade, mas gostava de ir sozinho ao cinema e imaginar a vida dos casais que estavam ali abraçados, outros brigados, ou imaginando o futuro daqueles dois que nunca se beijaram mas que fariam isso nos próximos 90 minutos. Um dia levaria a garota loira dos olhos castanho-esverdeados ao cinema, assim que ela tirasse a aliança dourada da mão direita. Esperaria por algum tempo.

Ananda era a garota loira dos olhos castanho-esverdeados. Nunca entendera porque seu pai dera esse nome pra ela, já que Ananda é um nome masculino. “O Herdeiro de Dharma de Mahakashyapa”. Apesar do significado masculino, Ananda parece um nome feminino, diferente do seu irmão gêmeo, Shiva, que realmente parece um nome feminino, pensava. Era apaixonada por seu vizinho nerd, mas isso não fazia com que ela se privasse de conhecer outros garotos e até mesmo, noivar. Era seu sonho sair do apartamento de seu pai, sua rinite não permitia que ela ficasse muito tempo com aqueles tapetes na parede e o incenso queimando horas a fio.

Aquele dia azul não estava combinando com a estação do ano. Na rua as pessoas sorriam, algo estava acontecendo. Ananda subia as escadas distraída, fumando seu cigarro com a mente tão distante que a fez entrar sem querer no apartamento de Aquiles, o vizinho. Aquiles estava vestido com uma cueca box preta, seu corpo branco e magro, como sempre imaginara. Pediu desculpas, explicou que estava distraída. Perguntou se havia alguém em casa, com a resposta negativa, trancou a porta e seguiu na direção do rapaz que ainda estava com o controle do vídeo game da mão que fora jogado a uma certa distância quando os dois se beijaram.

Saiu do apartamento não entendo a sua atitude, mesmo que tenha sido somente um beijo. Entrou no apartamento e seu pai meditava. Deixou a aliança na cômoda e decidiu que ia ser feliz.

Ana Cláudia Soares escreve aos sábados na escritureira.

ESPELHO

2008-11-11T23:06:00.002-02:00

O futuro para ela era um eterno caminhar. Pensava no que viria com esperança e o passado guardava com amor. Aprendera com a vida que mesmo os maus momentos deveriam ser guardados com esmero, assim se faria cada vez mais forte para enfrentá-los. Sua maior paixão era ler. Quando gostava de um autor tinha vontade de ler todos os livros publicados e as vezes relia os que mais gostava. Dom Casmurro era seu favorito: leu por 3 vezes. A cada vez via mais beleza na obra e ao mesmo tempo se sentia boba por não aproveitar o tempo para conhecer outros livros. Ela era assim.Tinha um pouco de dificuldade em lidar com crianças. Gostava sim dos pequenos: em fotos e na televisão. Mas não se considerava fria por isso, apenas tinha medo de fazê-los chorar. Sempre pensou na vida como um belo filme e queria aproveitar cada cena como se fosse a mais importante. Conseguia olhar pequenos detalhes com amor. Para ela tudo era poesia, qualquer coisa tinha seu encanto. E ela sabia apreciar. Sabia que iria morrer olhando pela janela, feliz. Olharia para o céu e pensaria: "A lua está sorrindo para mim".

Mayla Cicci escreve às quartas-feiras na escritureira.

Jules o Dantas ou Todos Um Dia Foram Jules

2008-11-11T10:11:00.004-02:00

Vivendo a míngua, sem dinheiro e a saúde dando a incomodar. Jules convive com uma crise pós-formatura. Com gastrite e recém formado em Literatura e Tradução em uma faculdade do sul, seus conhecimentos sobre os textos dos mestres russos não pagam seu aluguel, muito menos lhe comprazem a idéia de um futuro promissor traduzindo Tchecov. Depois de esperar por tanto tempo, enfim conseguiu um amigo fiel, calado e generoso. Após uma noite de caminhada pelos bares da cidade, a caminho de casa encontrou um cachorro, que o seguiu, até o presente momento em que eles se encontram dividindo o mesmo colchão. “Graças a Deus o mundo não é feito só de homens.”
Quando criança Jules gostava de se divertir com os verbetes da Enciclopédia Russa do pai. Na adolescência, passava horas com os livros de Dostoiévski. Mas só depois dos 20, na medida em que decidia qual faculdade fazer, foi que ele descobriu que os escritores e seus livros em muito diziam o que ele queria escutar. Seu mundo em miúdos revirou. Sobre a alcunha de que o melhor das pessoas lhe eram apresentadas pelas palavras. Abandonou o time da rua, que entre outros era campeão interbairros e, tornou-se pseudo-escritor. Entrou na luta pela imaginação. Convocou suas lembranças para comporem seu imaginário literário. Não se interessou por personagens comuns, refutou o que era real e hoje vê sua vida se transformando em uma ótima história p´ra se contar.
Jules é um personagem de si mesmo. Com seu cãozinho a lamber suas lágrimas (salve saramago!), ele procura por empregos melhores do que traduzir apostilas de informática da Rússia. Seria quem sabe um atendente de uma livraria qualquer, indicando como livro de auto-ajuda Dom Quixote de Cervantes.
Salve Jules que julga ter sonhos e princípios. Que como eu precisa ter mais que a vontade de transgredir os limites de uma vida chula regrada ao banal. Que precisa ter mais que uma cão que o faça compania e sujeiras. Que como todos, precisa fazer algo para pagar as contas. Que como é de se saber, tem lá em momentos distintos, desejos carnais.
Jules vai ao médico fazer uma endoscopia. Sua mãe mora longe e não vai acompanha-lo Não vai segurar na pata do cachorro. Pediu ao porteiro do prédio que mora para que o acompanhe.
Jules nos apetece por nos mostrar certa fragilidade. Ledo engano. É nessa moribunda romaria de caminhar vacilante que a vida se fortifica, anunciado que ele é eu e você, aprendizes dos percalços, sempre a precisar de um porteiro que nos abram as portas no caminho do ser e ter.

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no/na Escritureira

QUEEN

2008-11-09T23:02:00.002-02:00

Ana Cláudia Soares escreve aos sábados, mas como no domingo nosso colega Marcelo não tem postado e ontem ela não teve tempo de postar, resolveu colocar uma sugestão para se ouvir no carro depois de uma sessão de teatro com seu melhor amigo.

Queen - Don´t stop me now

http://br.youtube.com/watch?v=58CJih1iYC0

RECOMEÇAR

2008-11-05T09:57:00.002-02:00

Ele andava pela rua e pensava na vida. Que vida! Naquela manhã havia sido acordado pelos gritos da mãe, que muito brava gritava que já era tarde. Ele sempre começou o dia assim, por exatos 45 anos.

Andava e pensava no que havia feito ao longo de tantos anos: nada. Sempre dependeu dos pais e nunca conseguiu se interessar por algo útil, ou pelo menos lícito. Se orgulhava de dizer para os amigos que era especialista em duas coisas: beber e fumar. Sempre foi assim. Mas não naquele dia. Naquele dia ele pensava no que era, no que havia se tornado. Um fracassado. Sim, ele era um fracassado e não fazia nada para mudar a situação. Mas hoje ele iria fazer algo. Só precisava de uma inspiração. Entrou em um bar e pediu uma dose de cada bebida que havia ali. Enfileirou os copos e começou a beber cada um bem devagar. A cada dose se sentia melhor, mais feliz. O "recomeçar" podia esperar mais um dia.

Mayla Cicci escreve às quartas-feiras na escritureira.

Lygia a Mozarlesca

2008-11-04T09:53:00.002-02:00

Um rapaz magro de cabeleira desarmada aproximou-se deixando sobre a mesa um bilhete: “Não é loucura. Teus livros já me afastaram do desespero”. Lygia estava dando palestra numa faculdade nem sei onde, e via que tinha gente dormindo, bocejando e casais namorando. O que ela fazia ali? Algo cresceu nela e ela resolveu transmitir em cólera: “Vocês não querem saber de nada. Querem o fácil. É loucura o que estamos fazendo aqui”. No entanto, no entrevês do que havia acontecido, as secretas palavras que lhe alcançavam pelo bilhete a transportaram para o dia que reencontrou Borges num jantar de escritores.
...
Eu conhecia o Borges de antes. Já cego e velhusco, estava tão cercado de gente que eu não conseguiria e nem seria capaz de chegar perto. Quando eu estava pronta para ir embora, vi-o sentado numa cadeira sozinho com sua bengala. Milagrosamente todos haviam desaparecido. Chamei: “Borges”. Sempre tive essa voz rouca, arrastada, mesmo quando jovem. Para meu espanto ele respondeu e reconheceu: “Lygia, a mozarlesca”. Estava com a mão apoiada na bengala e eu coloquei a minha em cima. “Queria me despedir e que dissesse uma coisa. Detesto a palavra mensagem, que perdeu o sentido mais profundo e só se usa comercialmente, mas peço que diga algo, uma mensagem” Ele disse: “Tenho um amigo que morreu quando deixou de sonhar”, e mencionou o nome no exato instante que alguém quebrou um copo ali perto, de modo que não ouvi. Fiquei com vergonha de perguntar, me despedi e saí. Anos mais tarde descobri que o amigo a qual Borges se referia era Quiroga, a quem ele chamava coincidentemente de mozarlesco, um tipo que não chorava ao estender de um luar em fim de tarde, mas que lacrimejava perante os monólogos do personagem de Hamlet. Os paraísos perdidos, os sonhos perdidos. A única coisa que me fez negar a morte e flutuar no mar do mundo foi a arte.
...
Lygia sabia que na hora que perdesse a força de sonhar, a realidade viria à tona: “O que eu estou fazendo aqui?”
...
Assim, quando estou desanimada, quando acho que devia parar de escrever e ir para praia, quando parece inútil querer penetrar na impenetrável natureza humana, leio o bilhete daquele jovem... Sem nome, sem nada, que nunca mais o vi.

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no/na Escritureira

UMA EXPLICAÇÃO

2008-11-01T18:23:00.003-02:00

Hoje eu não vou postar nada porque a Laura, minha filha, não está deixando eu escrever.

Ana Cláudia Soares "escreve" aos sábados na escritureira.

Jayme o Onésimo

2008-10-28T09:39:00.002-02:00

Jayme gritou sua mãe. Esperava que ela trouxesse a sacola que ele havia pedido á alguns minutos. Ele precisa da sacola para não ter que jogar os papéis higiênicos na superfície rasa do cesto. Sabia que a sua irmã limpava o banheiro aos sábados e ele sempre ouvia a mesma reclamação.

–Que homem porco!
Jayme não era suíno. Sentado na privada procurava entender os caminhos da escrita de Rosa. Durante toda a semana ele tentou insistentemente passar para a próxima página sem o peso na consciência de não ter entendido o que ficava para trás. Disso Jayme sabia. Era o que fizera para que sua vida chegasse a aquele ponto.

–Vai trazer a sacola ou não?...Depois não me chamem de porco.
Sentia-se como um santo-sujo. Não havia pecado em suas atitudes. Era caridoso com as pessoas e sabia sorrir em momentos ardilosos. Mas nada podia dar. Era o que todos queriam. Coisas e coisas. Usar. Todos queriam usar. Ficar sorrindo era coisa de bicha. Esperava editais de concurso para fazer valer o diploma de curso superior que decorava a parede de seu quarto. Consciente perfilava em sua cabeça um desejo íngreme de ser escritor. Sabia que para chegar a tal ponto a leitura dos clássicos era essencial. Precisava descobrir os caminhos. Quem sabe fazer da sua existência vagar uma matéria-prima. Uma certeza lhe abatia como nunca. Não desejava fazer uma literatura de arroubos lingüísticos, com grandiloqüência narrativa e espasmódicos fluxos de consciência. Queria participar da vida dos incultos e instigar os estudiosos. Não ser difícil era o caminho.

–Mãe... Cadê a sacola?
Onésimo de lucidez cortante. Jayme emprestava a si essa estranha tipologia. Depois de ter lido em um antigo livro de Bandeira, sem escrúpulos julgou que lhe caía bem ser algo que ele não sabia explicar. Pois o nada ter lhe assegurava um personagem vivo. Um personagem que pedia por algo de beber a qualquer amigo que se valia.

–Tai sua sacola.

Jayme limpou. Levantou-se. Fechou o livro e olhou na privada. O que adiantaria uma maneira anárquica de falar se ele estava prestes a dar descarga na revolução.
–Vou... Mas volto meu trono.
Caminhou até o quarto e deixou Rosa para o próximo reinado. Sentenciou para si que depois de um bom cochilo enfim começaria seu romance. Antes que o corpo lhe tomasse o tempo emprestado para o breu, conseguiu ler a citação que havia colado no teto do quarto. “Deus do céu, essa deve ser a sorte que concedeis aos homens, de só torná-los felizes antes de possuírem e depois de haverem perdido a razão?”

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no/na Escritureira

DESCARTÁVEL - PARTE 3

2008-10-25T16:13:00.003-02:00

Tem pessoas que passam pelas nossas vidas, deixam pequenas marcas e vão embora. Do mesmo jeito tem pessoas que chegam em nossas vidas e insistem em permanecer ali.
Quero falar dessas pessoas que passam, talvez rápido demais. Engraçado lembrar daquela melhor amiga na 2ª série. Quando a vejo só surge um sorriso sem graça no meu rosto, e o mesmo acontece com ela. Aquela coleguinha sua inseparável na 5ª série, sumiu. A amiguinha da 6ª série quando encontrada na rua conversa amenidades e se despede com um “até mais”. As amizades feitas no colegial, hoje com um contato maior, mas mesmo assim, não é a mesma coisa. As promessas de uma festa “pra reencontrar todo mundo” ficam só mesmo na promessa.
Ando um pouco deprimida por saber que vou embora e deixar tudo isso pra trás. Mas quase tudo já é passado. Preciso construir meu futuro e deixar o passado de lado. Cuidar das boas lembranças e dos amigos que ainda virão e que também virarão passado. O coração sofre mas também se enche de alegria em passar que muita coisa está por vir.
Só tenho a agradecer essas grandes pessoas que deixaram pequenas marcas em mim. Vocês foram fundamentais, mesmo que não se lembrem mais da Ana Cláudia.

Ana Cláudia Soares escreve aos sábados na escritureira.

2008-10-24T10:14:00.003-02:00

Ao notar o EU encantado e decantado na palavra silenciosa, EU utilizo a laboriosa criação para me aventurar na fauna poética. Largo a crendice alfabetizada e ponho-me na estrada das conversas soltas. EU seria capaz de argumentar com os ventos horas a fio. EU desceria até os calcanhares para sentir oa ares mais despercebidos.

O verso nasce, mas nunca da mesma maneira. EU não sou o mesmo poeta anos atrás que inaugurava sagazmente um palacete de certezas. Hoje a única certeza que EU tenho é uma música que ainda não foi composta. Essa música tem um toque suave sem usar partitura, microfone ou outras bajulações sem sentido. EU sou o cuspe dolente depositada no sussurro da noite calado por um poder supremo. A agitação das cabaças e cabeças sacoleja a vida arribando um tropel de papagaios felizes. Sinto-me um predestinado alimentando versos a um ser emoldurado nas paisagens globais. Eis os meus ais. O meu EU é um ninho afofado com minúsculas ramagens buscadas no cotidiano. EU tenho um plano mirabolante, EU vou ser EU mesmo. Mas para que isso me aconteça preciso ser EU na vestimenta de outra pessoa. Pois só assim serei ser EU na poesia que não vibrou.

Alessandro Eliziário escreve às sextas-feiras na escritureira.

Afora aforismo dado

2008-10-22T00:57:00.003-02:00

Eu escrevo ás terças-feiras. Bem sei que já se passou a terça e nada postei.

Caso alguém tenha passado por aqui para ler meus impropérios, perdão?!...

Tento chegar a tempo...

Vi meu Professor, o mesmo que a muito não escreve nesse espaço, dizendo que um professor de Geografia danou por ele dizer:

-Pedra...

-Não existe pedra, não se diz pedra, existe "formação rochosa", se diz "formação rochosa"!

Logo penso uns afora aforismos dados:

-Conheço muita gente com "formação rochosa" nos rins!

-Conheço gente fumando "formação rochosa"!
-Conheço gente que levou uma "formação rochosa" na cabeça!

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no Escritureira

Juca

2008-10-14T11:41:00.003-03:00

Página 14

Juca esperava na porta. Marisa não veio. Ligou. Ela não atendeu. Na secretária eletrônica encontrou um recado: “-A vida é uma aventura aberta, exposta. Não protejam as crianças. Fortifiquem-nas interiormente para que brinquem bem com qualquer espécie de brinquedo.”
Juca lembrou ter visto aquele aforismo em algum lugar. Foi até seu quarto. Sentou-se na cama. Olhou sua estante. Procurou pelo livro. O livro que ganhou de Marisa. Foi quando na ocasião do noivado ela falou de um filósofo que Juca haveria de ler. Juca não leu o filósofo. Juca não leu o livro. Se o tivesse feito entenderia os jogos de amor que Marisa o sujeitava viver. Na contracapa do livro reconheceu a citação e logo abaixo os dizeres que o mandavam abrir na página quatorze. Juca o fez e deixou-se perder nas palavras: “Quase se poderia dizer que só existo na medida em que existo para o outro e, no limite: ser é amar.”

(citações de Emannuel Mounier)

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no Escritureira.

RECADOS

2008-10-11T18:20:00.003-03:00

Marcelo,
Você tá sumido por aqui. Espero que esteja escrevendo o nosso TCC.

Alessandro,
Cadê você?

Jamil,
Eu só vou entregar meu trabalho sobre o Islã quando você voltar a postar no blog.

Fred,
Como você tá?

Gustavo,
Já foi seqüestrado?

Alfredo,
Comprei uma coisa pra você no templo budista.

Ana Cláudia Soares manda recados aos sábados na escritureira.

2008-10-08T16:16:00.002-03:00

“Nem era morrer; era um gesto de chapéu, que se perdiano ar com a própria mão e a alma que lhe dera movimento. Um cochilo e o sono eterno.” MACHADO DE ASSIS

Juca

2008-10-07T10:06:00.006-03:00

Juca disse:
-me resfolego nú nos dizeres.

o mestre de Juca respondeu:

-escrever é uma bobeira,

nada mais que uma massagem do ego pela carícia das palavras elogiosas escorregando aos ouvidos.

Juca disse:

-num escrevo mais!

o mestre de Juca respondeu:

-você foi pensar, escreveu...

***

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no Escritureira

DESCARTÁVEL - PARTE 2

2008-10-04T14:50:00.002-03:00

É difícil sentar na frente do computador ou de um caderno e... escrever. Desse jeito não flui. Isso pode não acontecer com você, mas comigo é assim. Quando sento aqui porque PRECISO escrever sai sempre essa *!$&@:

Ele negou, mas se entregou. Ela disse adeus e não chorou.
Ela levantou. Ele continuou.
Ela sorriu. Ele chorou.
Risos em suas mais variadas formas.
Não houve amor.
E hoje não seria diferente.
A casa não estava como antes, mas logo ficaria.
Ela disse adeus mais uma vez. Ele sorriu.
Completo vazio infinito.
Um simples adeus.
Nunca.
Nunca mais.

***

Era noite de lua cheia. Os olhos de jabuticaba estavam fechados após o longo dia. Decidi não acordá-los para mostrar a estrela cadente. Aquilo era tudo o que eu queria no momento: tranqüilidade para meus olhos vermelhos, cansados. A noite vai passando e as estrelas vão girando e nem percebi que já estava dormindo.

***

A vida no escritório não é a que eu queria, mas ganho dinheiro pra comprar discos de vinil, CDs e a decoração do apartamento. E passo o dia com clientes insuportáveis, loucos, doentes, mas até hoje nenhum serial killer como sempre sonhei. Ainda o aguardo ansiosamente.

Ana Cláudia Soares tenta escrever aos sábados na escritureira.

Palavras e Eu

2008-09-30T11:27:00.001-03:00

palabras

Parar vira vício ao mesmo que seguir.
Combate, o que ser?

Será luz repentina por sobre cômoda
cômodo os braços repousam.

Longas carícias e diversão
ao certo que as palavras
na sua bela cor vadia...
traem sentidos sabemos

Convidam viver aqui ali aqui
...

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no Escritureira

Palavras e Eu

2008-09-23T08:25:00.003-03:00

Evasão

Fogo no azul de tanta noite

e os animais cantando fogem

Folga aos braços do vento perene

e as águas no calor dormem

Usou das cinzas p´ra fazer aquarela

vermarelazul, as ruas são brancas

os caminhos, os vazios queimam

Silêncio, um espirro divino tudo resolve

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no Escritureira

OS SONHOS NÃO ENVELHECEM (2)

2008-09-22T09:57:00.002-03:00

Ouro Preto é como uma Meca da mineiridade. Sempre uma força estranha nos impele a voltar pra lá. Uma ligação muito mais mística, fluídica e intermitente do que eu tenho, por exemplo com São Paulo, que prende com cabos metálicos e tirânicos e inquebráveis, como o balão cativo de Pedro Nava. Não é à toa que eu tenha crescido entre estes dois pólos, na Pouso Alegre construída no caminho que, outrora, ligava uma à outra, e que tenha arrastado minha bicicleta e meus kichutes pelas mesmas trilhas que as mulas dos tropeiros de antigamente. Como a me preparar para o que, um dia, as duas cidades significariam pra mim.
Como eu disse, sempre voltamos a Ouro Preto. É sempre difícil falar sobre o que eu busco lá. Acho que tem a ver com o caldo primordial de que nós, mineiros, emergimos, e que eu já procurava difuso nas minhas andanças (aparentemente sem rumo) pelos limites de Pouso Alegre, pelas colinas que a separavam (ou antes, faziam uma transição tênue, bucólica e fascinante), com a zona rural. Aos vinte anos, comecei a subir a antiga estrada. Ônibus de madrugada pela Fernão Dias (no sentido oposto ao que, já desde há muito, me levava a São Paulo), uma horinha na rodoviária de Belo Horizonte antes de embarcar para a venerável Vila Rica. O dia inteiro com uma mochilinha nas costas, suando ladeira acima ladeira abaixo, sentindo uma saudade atávica de gente que morreu muito antes de eu nascer mas que vive em mim de alguma forma e baliza tudo o que existe entre o meu jeito de falar, de amar e de praguejar.
Essas viagens sempre tinham algo de reencontro, e sempre incompleto. A igrejinha guarnecida de filas de casarios com filas de janelas uniformes, a Madona Negra do Mestre Ataíde coabitando celestialmente com o retábulo da Trindade do Aleijadinho, os CDs com as musicalizações da Marília de Dirceu comprados em algum sebo de esquina apareciam como representações concretas de uma divindade às quais eu olhava agradecido mas ainda sem plena familiaridade. O que eu buscava era difuso, algo que corria no riacho do meu peito e cuja nascente eu queria ver de perto. Algo parecido com a névoa que, para os antigos Celtas, separava o mundo sensorial daquele dos deuses. E, como névoa que era, eu devia senti-la solta pelo ar. Talvez emanassem de alguma forma daquelas pedras sagradas que calçam as ladeiras ou da madeira tornada pulsante pelo cinzel do Antônio Francisco Lisboa, mas não era elas.
Nesta última viagem, eu finalmente tive algum contato com isso que eu procurava sem saber o que era. Foi muito marcante o que aconteceu num certo gramado quase de frente para o adro da São Francisco de Assis. Difícil descrever a lua cheia incidindo sobre a cruz patriarcal. Mas posso afirmar com segurança que o São Francisco da portada do Aleijadinho estava a nos saudar . Já ouvi os críticos falarem da imperícia do escultor, que, ao representar o santo, em alto relevo, lateralmente, não soube desenhar em perspectiva seus braços abertos. Estes aparecem inverossimilmente rotacionados em relação ao resto do corpo, de modo que o tronco, contrastando com a cabeça e pernas em perfil, aparece visto de frente. Naquela noite de sábado eu finalmente entendi: o Aleijadinho, sem deixar de expressar a devoção do santo em louvação a uma visão mística exterior ao quadro, fez questão de mostrar os braços em sua totalidade, como a dar boas-vindas a reuniões como aquela de que eu e o Alfredo participamos logo ali em frente. Eram cerca de vinte estudantes , munidos de violões e saxofones, entoando canções dos Beatles e do Clube da Esquina.Vez ou outra, uma voz feminina se erguia solfejante, ecoava só o tempo suficiente para fazer algum incauto se apaixonar, e se recolhia com a mesma sutileza com que emergira. O Alfredo - que nunca se absteve de enriquecer qualquer experiência que celebrasse a amizade – deixou a mim e ao nosso pobre vinho de garrafa plástica por alguns minutos, improvisou um instrumento musical de não sei que objeto ao alcance da mão e se juntou à cantoria. Eu continuei guardando o meu silêncio reverencial. A harmonia que reinava ali tinha algo de rito milenar que aqueles estudantes pareciam celebrar. Lembravam-me sacerdotes de alguma religião pagã, invocando aquela mesma divindade mineira que eu tinha ido buscar tantas vezes ali aos pés do Itacolomi. Entoavam seus hinos com fervor catártico e pareciam não se contentar com nada menos que a presença física do tal deus. E não é que conseguiram mesmo?
Apenas algumas horas depois, o Milton Nascimento dominava a Praça da Liberdade, como um orgulhoso deus africano de voz de bronze. “Uai – dirão alguns – por que a surpresa? Vocês não tinham ido lá pra vê-lo, mesmo?” Tá certo, mas a verdade é que eu e o Alfredo não acreditávamos sinceramente até minutos antes do espetáculo. Durante todo o fim de semana, subimos e descemos ladeiras incansavelmente, tal qual eu fazia antes, sozinho. Entre nós, vigorava uma espécie de acordo tácito de evitar o assunto, acordo que só violamos umas poucas vezes. Era como se soubéssemos que Milton em Ouro Preto era algo grande demais para caber na nossa mesquinha realidade, mas quiséssemos manter a ilusão até o último momento. Preferimos outros assuntos. Falei sobre os sobrados e, sobretudo, os seus quintais, onde as crianças mineiras podiam flutuar entre a movimentação das ruas, a quietude dos riachos e o perigo dos matagais. Sugeri, meio desastradamente como me é de hábito, que a infância plena dos quintais talvez evocasse Minas Gerais ainda mais completamente que os casarios e os frontões barrocos.
E o Milton veio mesmo. E, como que para confirmar o que eu balbuciava horas antes, entoou o seu “Ponta de Areia”, parceria sua com Fernando Brant. Como esquecer dele olhando para aquele céu de lua cheia de seresta de Diamantina e proclamando: “Velho maquinista com seu boné / lembra o povo alegre que vinha cortejar / Maria Fumaça não canta mais / Para moças, flores, janelas e quintais”. Saudade pura de infâncias puras em uma Minas Gerais pura. E pareceu-me que Ouro Preto tinha finalmente me contemplado com o que eu tantas vezes viera lhe pedir.
Gustavo Palma escreve às segundas-feiras na escritureira.

UM POUCO SOBRE MEU PASSADO

2008-09-20T09:42:00.006-03:00

Hoje quero escrever sobre três anos da minha vida. De 2000 a 2002 quando estudei no extinto Colégio Tales de Mileto, ou simplesmente Tales. Entrei lá na 7ª série quando abriu o Ensino Fundamental. Na minha sala tinha uns dez alunos, sendo que somente três eram meninas: eu, Lorena e Betânia (onde ela foi parar?). Aliás, todas as salas do colégio tinham mais meninos do que meninas. Mas os mais lindos eram os meninos da noite, que inventávamos um monte de trabalhos só pra passar o recreio no noturno pra ver os bonitinhos. Eu e Lorena tínhamos os preferidos: Amaury e Tarcísio, de Sacramento.
Espero não causar ataques de ciúmes agora. Foi no Tales que dei meu primeiro beijo, aos 13 anos. O nome do menino: Kennedy. Ele se casou tem pouco tempo. Foi no Tales também minhas primeiras paixões platônicas dos meninos do noturno... se bem que quando conheci o Eduardo ou Duduuu, ele não estudava a noite. Oito anos depois venho admitir que fui apaixonadinha por ele. Do mesmo modo que fui apaixonada por ele, ele foi por mim mais tarde e o vi chorar em uma festa de 15 anos de uma colega nossa. Eu sou uma bruxa mesmo! Hoje Dudu tem um filho lindo, o Bruninho.
Das amizades que ficaram realmente não posso esquecer da Lorena, apesar de tantas brigas por coisas que nem lembro mais e do educadíssimo Abhner (á-bê-agá-ene-é-erre) nunca esqueci como soletra o nome dele porque todos os professores perguntavam. A sala às vezes soletrava em coro o nome dele. Bem como o sinal da escola que era uma música clássica e que no meio cantava algo parecido com “Abhner”. Caso não tenham percebido, o educadíssimo foi puro cinismo. Lembro-me um dia que estava no ponto de ônibus ao lado do professor Aparecido e do Pablo que morava perto da minha casa quando o Biné, como é mais conhecido, passa e eu dou um singelo “tchauzinho” com as mãos. Ele delicadamente foi me dar tchau e mandou o dedo do meio pra mim. Depois disso, o dedo do meio virou nosso modo de nos cumprimentar em sala de aula. Acho que nem quero lembrar o dia que eu e a Lorena fomos fazer bolo na casa dele. Um desastre! Nunca fui boa na cozinha, ontem mesmo queimei pipoca de microondas.
E ainda tem mais meninos: Léo, Bruno (Bosta), Tiago (Pinga). Apelidos extremamente carinhosos. A última vez que vi o Léo e o Bruno foi em um pôster de uma banda que eles tocavam juntos, mas também tem muito tempo. O Tiaguinho deve ter parado de beber pinga, agora que é pai de uma menina que até hoje eu não conheci.
Essas últimas coisas aconteceram durante a 8ª série. Entraram novas alunas: Luciana, Caroline, Natália, Lílian, Vanessa, Tatiana e Renata (a quem eu chamei muito tempo de mãe). Sim, entraram outras pessoas, mas essas são as que marcaram mais. Luciana e a amizade com os meninos de Lagamar. Os meninos de Lagamar que faziam o maior sucesso com as meninas da escola, principalmente com as meninas da oitava. Não, nem eu fiquei de fora. Juro que esqueci o nome do menino que eu beijei, só lembro o apelido e nem sei como escrever. Vi ele esses dias na faculdade, ele riu pra mim mas só depois de algum tempo que eu fui reconhecer quem era. Mantenho contato com o Diogo de Lagamar pelo MSN, mas conversamos poucas vezes, ele tem uma filhinha. E a Lú também tem uma menina linda, Maria Eduarda, que fez dois anos esse mês. Uma fofa!

[Acho que vou dividir em duas partes essas memórias...]

Ana Cláudia Soares escreve aos sábados na escritureira.

O LIVRO DO MÊS

2008-09-17T17:16:00.006-03:00

A vencedora da Promoção "LIVRO DO MÊS/AGOSTO" é MAYLA CICCI.
Parabéns e obrigado por prestigiar a Escritureira.

Clarice

2008-09-16T08:56:00.003-03:00

Mamãe me chama de Clara. Só que já vi outras pessoas me chamando de Clarice. Gosto de brincar na terra. Ela invade bem os meus dedos. Gosto também de água. Quando me esqueço nela enrugo. Adoro toddy com açúcar e não entendo por que as pessoas falam tão alto quando se mostram nervosas. Elas se parecem com mamãe. Como no dia que ela me viu comendo as lasquinhas de cimento da parede. Meus olhinhos adoram percorrer o rosto das pessoas. Vão de encontro as bilocas cansadas dos adultos e às amoras pulsantes das crianças. Que assim como eu, fazem bagunça p´ra chamar atenção. Um dia desses ganhei um ursinho de pano. Fiquei feliz com o presente. Só que havia um defeito nele: faltava um olho. Por que me deram um brinquedo estragado? Por que me deram um urso? Perguntava sempre p´ra mamãe, sempre fingindo esquecer que já havia perguntado, se os ursos tinham somente um olho?... Na nossa cidade tem urso?... ela dizia: -de novo Clara!... já falei que não... Penso comigo: -os adultos são sempre estranhos. Nunca entendi o motivo de ter bonecas. Mamãe me disse uma vez que eu só poderia ter uma filha de verdade quando fosse grande do tamanha dela. Acontece que algumas vezes minha casa enche de gente. Ganho pacotes coloridos. Vejo bexigas por toda parte. Todo mundo me beija e ficam fazendo pose para uma caixinha preta que levam perto do rosto e repentinamente solta uma luz que arde meus olhinhos. Dentro dos pacotes coloridos, as filhas que eu não posso ter agora. Quando pergunto, mamãe me responde: -elas não são de verdade Clarice.

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no Escritureira.

LEI SECA (2)

2008-09-15T08:29:00.002-03:00

Não é o objetivo deste blog ficar alimentando polêmica. Mas um comentário ao meu post da semana passada bem merece uma réplica. Ou melhor, merece nada. O autor nem se identificou. Talvez jogar pedra e sair correndo seja o que ela chama de “criar algo produtivo”. Vou retrucar por pura pirraça.
Quem lê o comentário pode dizer: “lei seca e proibição de algemas. O cara relacionou duas coisas que não têm nada a ver!”. Pois eu me levanto para defendê-lo. Não se deixem levar pela pobreza de estilo do sujeito, leitores. Há uma estreita relação entre as duas, não obstante uma ser lei e a outra, resolução. Esta estende ainda mais as regalias aos bandidos – até do desconforto das algemas eles são poupados; aquela sujeita às humilhações de uma noite na delegacia e o risco de perder a carteira o cidadão inofensivo que tomou um vinho com a namorada ou uma cervejinha com os amigos. Tudo manifestações de uma mesma ideologia legitimadora do crime: toda a opressão para o cidadão honesto, todos os cuidados para com os facínoras.
Ao meu amigo incógnito eu digo que tenho, sim, algo melhor pra colocar no lugar. A lei antiga, que já previa punições bastante desencorajadoras para aqueles que – este sim – ofereciam algum risco para a segurança no trânsito, isto é, aqueles que beberam além de determinado limite. Não sejamos ingênuos: a queda estatística no número de acidentes não se deve ao fato de ter sido jogado na mesma vala comum draconiana o pobre do gordinho que não resistiu a um bombom de licor. A diferença fundamental é que a legislação nova está sendo efetivamente aplicada, ao contrário da antecessora. Possivelmente por ameaçar com uma multa alta o bastante para que o policial barganhe o suborno ali mesmo, na boca da blitz. Não tenho muita idéia do que o meu comentador entende pela vaguíssima expressão “falibilidade social”. Mas arrisco o palpite de que se trata de um fenômeno que inclui a inépcia do Estado em remunerar bem os policiais ao mesmo tempo em que lhes joga a isca da propina fácil.
Gustavo Palma escreve às segundas-feiras na escritureira.

CINZA

2008-09-13T00:44:00.002-03:00

Resolveu fazer uma limpeza em sua casa. Há dez anos não havia parado para jogar algumas lembranças fora. Decidiu começar pelas roupas, provavelmente seria mais fácil. Não iria jogar aquela roupa que usou em seu primeiro show, ainda gostava de xadrez. Separou alguns pijamas e umas roupas que a mãe presenteava, olhou pela janela e o céu estava cinza, tirou algumas blusas de frio e jogou fora as meias velhas. Colocou as roupas dentro de uma caixa, saiu pela rua e deixou a caixa com roupas velhas na casa de uma família que morava ali perto. Voltou para casa pensando no céu cinza e com um cigarro na boca. Deveria parar de fumar, mas não tinha ninguém para lhe falar isso.
Chegou em casa e foi direto ao baú que guardava coisas de sua juventude. Fotos, vídeos, cartas. Não jogaria nada fora, tirando as cartas de amor, não queria mais saber disso. Leu e releu todas e jogou fora todas as cartas que foram de ex-qualquer coisa. Chorou ao lembrar dos amigos mortos, chorou mais ao lembrar dos amigos que ainda estavam vivos. Onde eles estão agora? Será que moravam no mesmo endereço? Poderia mandar alguns e-mails. Seria tarde demais.
Tarde demais estava para limpar a geladeira. Deixaria para a senhora que faz faxina uma vez na semana.
Domingo era sempre assim, mas aquele céu cinza estava piorando. Acendeu um baseado mas já tinha perdido aquela onda há tempo e mesmo ligando naquele canal de desenhos antigos nada lhe fazia melhorar.
Caiu a noite e saiu de carro, foi em um bar que gostava de freqüentar. Ao chegar ouviu aquela música de uma de suas bandas preferidas “Unfashionable to the end drank his ale too light / Death's head belt buckle yesterday's dreams the transport caf' prophet of doom / Ringing no change in his double-sewn seams in his post-war-babe gloom / Now he's too old to Rock'n'Roll but he's too young to die”. Pensou ser um aviso e foi terminar seu domingo cinzento na cama. A semana seria longa.

Ana Cláudia Soares escreve aos sábados na escritureira.

Bossa e Eu

2008-09-09T09:21:00.002-03:00

Bossa p´ra mim

Blá blá de batidinha
por ai fazendo bossa de mim
chovo céu, chovo cantos e caminho
No mais correr desenhos
nus, cabelos e pele.

Só não esqueço do mar
chega assim em mim
vagar pelos ouvidos
sincopando coração.

Caligrafia sonora bonita
meticuloso entrecosto de areia firme
vento montanhas que não existo
assobio ventos assobio.

Frederico César de Oliveira escreve ás terças-feiras no Escritureira

LEI SECA

2008-09-08T21:15:00.001-03:00

"a lei mais cruel desde o AI-5."

Gustavo Palma escreve às segundas-feiras na escritureira.